Не врут они – бульварные писаки:
Все журавли за море унеслись,
Ныряльщики совсем перевелись,
И жемчуга растят, как пастернаки…
…А он стоял ещё сегодня утром
И с любопытством принимал хулу
Под градом слов торговок на углу.
И всё берёг своё – из перламутра.
Потом растаял. Был обескуражен
Недолго хор базарных симпатяг…
Любим в народе овощ пастернак,
А овощной вопрос – немаловажен.
Но выше есть иные океаны,
Хранящие бурмицкое зерно.
Там жемчуга непревзойдённых слов
Взывают,
созревая, как туманы…