***
Внутри бесконечности почки,
где солнечность тайны жива,
сто ангелов поодиночке
к словам подбирают слова —
чтоб каждое слово сияло
прощальным закатом зимы,
её снеговым одеялом,
укрывшим ночные холмы.
И та же вода, что струилась
в день первый, на первой горе,
с небес тебе льётся, как милость,
как обморок солнечных рек.
Даря бесконечное чудо,
пьёт почка за почкой апрель
свет, льющийся в ночь ниоткуда,
ночь, льющую вербную хмель.
И, словно кузнечики, свечи
нашёптывают в тишине
о Вечере, сотканной в вечер,
о необратимой весне...