А он не знается со злом:
Не хватит времени на это
В душе, подхваченной крылом
И страстотерпца, и поэта.
Живые токи различив
В круженье вновь открытых истин,
Бесхитростно-велеречив,
Недоуменно-бескорыстен.
Ему нет дела до вранья.
И, с самомненьем сопоставлен,
Гипертрофированным «я»
Он будет разве что раздавлен.
Поэт, твердящий: «Я поэт», –
Свеча, что воском захлебнулась
И под лучом вселенских бед
Прогорклой тенью обернулась.
Талант и зависть – не в ладах:
Сальери с шуткой ядовитой
В минувших числится веках,
Их неприступностью укрытый.
Разъединенность половин,
Непредсказуемость финалов,
Поэзия – не из глубин:
Из разности потенциалов
Меж тем, что есть, и что – могло б,
Пускай судьба нависла кручей,
Поэзия – сердец галоп,
Когда вокруг – песок зыбучий.
Времен безрадостнее нет,
Когда, в желанье быть «со всеми», –
С собой расставшийся поэт
Лепечет грустно: «Я не в теме».
И слово никнет под пятой
Очередного властелина…
Тогда – попытка стать собой.
Иль не поэзия – трясина.