Я желаю тебе лишь того же,
Что ты сам отдавал другим.
Я, конечно, не свята тоже...
Но заслуженно ль ты был любим?
Был любим... В тебя верили свято,
За тебя умоляли Богов...
Но теперь чувство веры распято,
А ты ловишь обрывки стихов.
О чем мысли твои, я не знаю,
И, наверное, знать не хочу.
Ты все время ходишь по краю,
Я же в голос уже хохочу.
Не ценил, что имел - твое право,
Это дело твое, что бесспорно.
Просто видеть теперь забавно,
Как себя истязаешь покорно.
Ты все думал, что мало имеешь,
И хотелось все больше и больше.
Но вот, знаешь, ведь ты стареешь,
И смотри, что бы не было горше.
P.S.: И нашел я, что горше смерти та женщина, что подобна сети, чье сердце — ловушка и чьи руки — оковы. Человек, угодный Богу, избежит ее, а грешник будет ею пойман.
Екклесиаст 7:26