Я бьюсь исчадием тепла,
Что над огнем сгорев, витает.
Дотла. Дотла! Дотла! Дотла!
Мой дух в огне этом сгорает.
Ничто! От прежнего уж нет.
Быть может, внешняя фактура?
Принявшая за столько лет.
В себя премного стрел Амура.
Из наконечников тех стрел,
Растёкся воск любви по телу.
Те, кто устроил тот расстрел,
Душой приладились к прицелу.
Безумно жаден, был до них,
Любовь чужую разрушая.
Ведь это чувство для двоих.
Их бывших, жил я исключая!
Себе захапать, всё решил.
Испить из родников повсюду.
Как путник, брёл, сбиваясь с сил,
Меняя лишь к питью посуду.
Я бьюсь исчадием в огне,
Дотла, сгорая поминутно.
При этом в каждом вижу сне.
Тела. Их души. Явно. Смутно.
Томилов АА
Автор: https://vk.com/id61533721