Наша жизнь - игра в спектакле,
всё актёры мы, не так ли? -
это говорил ещё Шекспир,
он ни в чём не ошибался
и театром мир остался,
наша жизнь -
большой актёрский пир,
и любой судьбе не сдался,
шёл в любовь, играл, старался,
ведь ещё остался пыл,
ведь ещё остался пыл,
кто плакал, кто-то пил,
кто-то весело смеялся,
целовался - не любил,
тот любил - не целовался,
напролёт всю жизнь кривлялся,
и самим собой не был,
с судьбой спорить не пытался...
Тот же кто, собой остался,
взял, и всю игру разбил,
и разбил, и не исправил,
как нам жить теперь без правил? -
занавес упал совсем без сил...
Клоун нас не позабавил,
нам веселья не добавил,
кто он тот, что души нам взбесил,
взбаламутил наши души,
оглоушил их удушьем
мутным и прощенья не просил.
выносил сор из избы,
встали душу на дыбы,
выводил на зов трубы,
глушь лучами оросил,
осветил зачем лучами? -
мы бы жили, как в начале,
и не ведали печали,
мерзкий клоун, так нельзя,
тронул дерзкими речами,
мы тебя в себе узнали
и о нас нам рассказали
твои резкие глаза,
ты на сцене, а мы в зале,
в дебри тьмы мы отползали,
как посмели нас связать?
Вот пассаж, ни дать, ни взять,
нам противен облик наш,
клоун, что ж свой эпатаж
начинаешь ты опять,
не игра, а репортаж,
всё, его пора кончать!
На поклон выходим строем,
подлецам, или героям,
всем, однажды, звякнет бубенец,
знает каждый, что он стоит,
всё пустое, всё пустое,
и потеряны устои,
и звенит так гулко
тьма сердец,
козни строим, ямы роем,
без конца играем роли,
не узнают мать нас и отец!