погода в марте не совсем плоха —
в сеуле вишня землю цветом кроет,
учи матчасть, придумывай лайфхак,
но ты бежишь по лезвию прибоя.
закат пылает, море вслед за ним
меняет краски быстро,
воровато,
небесный свет, похожий на деним,
цепляется лучом за эмираты.
а в это время шторм перебродил,
восточный ветер исполняет соло,
так, после гона, выбившись из сил,
тамбовский волк, испытывая голод,
готов на всё — соперники мертвы,
как моряки у пляжей кабо-верде,
подумаешь — да пусть шумит ковыль,
деревья гнутся,
из небесной тверди
нисходит запредельный звукоряд —
тональность воя уязвимой суки.
вдохнул бы ветер — лёгкие горят,
ты выпил море, маешься от скуки,
твои стихи — под рёбрами стилет,
сенная лихорадка,
жар под кожей,
но если скажешь — смерти больше нет,
то я в ответ — здесь нет меня...
но всё же.
21 марта 2024