И каждый час внутри неё — война.
И кровь убитых, скапливаясь в венах,
Стекает в ноготок стеклянно-белый
И льётся прям в блокнот в форме стиха.
Она — борец без знамени и звания.
Ты отыскать не пробуй оправдания —
Она, скрыв ото всех свои рыданья,
Тебя оставит на конце строки.
И, когда вновь её покроешь грязью,
Она её впитает, назвав мазью
От рваных ран обиды и тоски,
Но сдавят грудь её тяжёлые тиски.
Она не выронит: "Спаси, мне больно!"
Но ты увидишь при косом взмахе руки,
Как полумесяцы сверкают на ладонях.