Опять весна, она была когда-то,
но вновь тепло с ознобом холода свело,
и снег, как телогрейки в клочьях вата,
и по утрам воды прозрачное стекло.
И всё вокруг из мягкости и хруста,
во влажности зачатья зреет сок,
в ладони по-библейски пусто,
лишь ищет дождь реки исток.
В кювет стекает санная дорога,
есть горизонт, но нет туда пути.
Во всём живом нашёл я Бога,
и лишь в себе не смог найти.
И нет вокруг ни строек, ни развалин,
вся гибкость мира в тонкую лозу.
И тишина свернулась у проталин,
предчувствуя весеннюю грозу.
А неба вдох прозрачен и высок,
всё просто, только непонятно:
где мира пятка, где носок,
что путь к себе, а что обратно.