А горло, говорят, болит
И от невыораных слов.
Я матом.
Мне птицей, если я крылата
Взлетать над верхом всех верхов.
Нули
Меняю на рубли
И слог?
Полтинник стоит моя проза
И пару сотен?
Нет, не согласна я. Полотен
Моих узреть никто не смог.
Их я рисую на обоях,
На перекрёстках, площадях,
Где дух един и ладно скроен
Стяг.