Прое Бал последнее такси
И пиз Дую пьяный словно бестия.
Сколько же поэтов на Руси,
Впрочем это вовсе не поэзия.
День поэтов был отмечен До
Пьянок, тёлок, водки и агрессии.
Шарф просрал, галоши и пальто
В день поэтов ёба ной поэзии.
В этот день звучало много слов,
Реверансов, радужной рецензии.
Сколько же в поэзии ослов
Прое Бали этот день поэзии.
Разъембична осени пора,
Расцвела за окнами магнезия,
Вся ваша поэзия - мура,
Впрочем это вовсе не поэзия.
Сяду в лужу, выпью самогон,
Разрожусь ямбическою песнею,
Буден слышен гон со всех сторон,
Несогласных гласных за поэзию.
Упаду с коллегами в трамвай,
Быть поэтом - это не профессия,
Встретит во дворе собачий лай,
Кончен бал, закончена поэзия.
Пусть катрены рифмою кишат,
Рифмы режут буквы словно лезвии.
Век живи в стишах задротный мат,
Славя куй, писду и день поэзии.
МН