У яблони, всё тот же запах мёда,
И шелест кроны, листьев разговор,
И всё сильнее корни год от года,
И нет земли родней до этих пор.
Вот здесь прожив, сколь жизни не осталось,
Средь этой пашни, крова и забот,
Я счастлив, что не мною начиналась,
Не кончится на мне: земля, народ.
Мой стебель здесь, не хрупок и не ломок,
Здесь корень мой. Зачем чужой мне край?
С концом работы, веселясь потомок,
Попьёт с ключа, разломит каравай.
Он всё отдаст, пусть скромное участье,
Судьба сулит, будь горд – ты человек.
Ты скажешь внуку: «Ах, какое счастье,
Жить на земле, в отмеренный нам век».
Да будет так, священна эта треба,
Как шла от веку, и пойдет за мной,
И будет песня им сытнее хлеба,
Причастья слаще, воздух их родной.
Здесь в каждой капле мира отраженье,
Здесь всё во всём: и он, и ты, и я.
Ты в этом всем останешься движеньем,
От первородства, до все бытия.
Дух отпусти, пусть голубем парящим,
Он зрит всю ширь, которой не лишить.
Не плачь о смерти: в дальнем, настоящем,
Ты не умрёшь, в потомках будешь жить.