В чей-то зонт постучится дождь,
И, ошибкою огорошен,
Скажет путнику:
"Я хороший,
Да не любит меня никто ж!
Разве только тот встречный ветер,
Что беспутен и резковат.
Даже лампочка в двадцать ватт, -
И она мне сейчас не светит
На дощатом крылечке.
Том,
Где сидела когда-то кошка,
И девчонка бросала крошки
Воробьишкам залётным.
Кто
Мог подумать, что время – сюр.
Всё стирает в тоску и небыль,
Даже я, проходимец неба,
А скучаю по ней вовсю.
В платье ситцевом, без зонта,
Звонкость струй принимала телом,
Мы дурачились оголтело,
Мы учились вдвоём летать.
Испугавшись её мечты,
Я наполнил забвением лужи...
И теперь никому не нужен:
Все попрятались под зонты."