Приличья не учитель для любви,
оставьте эту смесь для уваженья.
Мы первородным все запачканы в крови.
Не смыты кляксы даже в возрасте гуленья.
Пока я истиной считаю свой обман
ваш архимедовский рычаг ваш нежный голос,
лоснящийся как перламутр стан,
пружинами завитый тонкий волос.
Вы можете казнить и возвышать,
хотя конечно же не знаете об этом.
Лишь право Бога не дано вам, чтоб решать
быть обывателем мне или быть поэтом.
И Слава Богу хоть чего-то не дано,
хотите вы чтоб стал я малость дельным,
свести два ушка и закольцевать звено...
Но не могу не любоваться беспредельным.
Готово что-то сдать последний тот плацдарм,
и я бегу от ваших запахов подальше.
В портале, светлом, веет тот же шарм,
сплетясь в экране в гуще пикселевой каши!
Он позволяет говорить вам: Идеал!
И ничего не требует за это.
Наверно я себе сбежав солгал
рассказом про мещанство и поэта.