Букет мимозы в комнатной глуши.
Мне дарит грёзы, запах, летней ржи.
Вдыхаю бархата желтеющую прядь.
Успеть мне нужно столько написать!
Пусть почерк как следы каких-то шумных птиц.
Присевших в торопях и улетевших со страниц.
Но можно, можно, всё же разобрать.
Букет мимозы.
Запах твой.
И солнечную прядь…