О прошлом лучше. Будущее мне
почти не интересно - не застану.
Сегодняшнее - просто свет в окне,
и голубь, примеряющий сутану.
Он птица мира... Кто бы говорил
об этом беспокойной чёрной птице.
Бродяге без руля и без ветрил
не очень-то и хочется поститься,
поскольку он таков и мир таков,
тем паче в марте, лёгком и весёлом.
Копай себе под солнцем червяков,
не брезгуя суглинком и подзолом -
авось найдёшь, там сверху-то видней.
Смотрю в окно, о прошлом вспоминая.
Какой парад прошедших всуе дней,
и утренняя блажь, и хворь ночная,
которые, как ниточки тяну,
стремясь в стихах к высотам и глубинам.
А время жмётся к влажному окну,
и пёрышком сползает голубиным.
***
Держал, как мог. Оставить не хотел,
а надо было... Все, кто мил и дорог,
исчезли долгим списком лиц и тел,
но помнишь всех, ты сам себе историк,
биограф или как там... Болтовне
спокойно на страницах сочинений.
Но кто сегодня вспомнит обо мне?
Имеется талант, и несомненный,
да толку что? Гореть ему в огне,
объятиями бывших согревая,
отпущенных на вольные хлеба.
Под вечер сообщает крик трамвая,
что жизнь, конечно, вовсе не борьба,
и мало смысла в согнутых коленях,
а музам предпочтительней уют,
но если уж воюют, значит, пленных
в свои альковы точно не берут.
Отшельником, живущем в старом храме,
ночами привыкая к тишине,
опять бегу от прошлого дворами,
прощаю всех, кто мил и дорог мне,
оставив прожитОе, будто кладь,
забытую в чужом автомобиле.
Мой бог, как трудно всё же отпускать
и любящих, и тех, кого любили.