Бежит, бежит, бежит.
Куда? Куда? Куда?
Наверное пить мед
В совсем уж дальние края.
Бежит безжалостный галоп
Не на секунду не сбавля ход.
Бежит сквозь пальцы,
Оставляя след морщин.
Рисуя в волосах узоры
Цветом старческих седин.
Рисует трещины на стеклах,
И на металле ржавые круги,
И кости растирая в пыль,
Бежит рисуя быль.
Бежит рисуя листья.
И вновь стирая их зимой.
Чтоб дворник смел их вкучу,
Мотая томно головой.
И сколь рисует столько и стирает.
А стерев рисует вновь.
Толи формулу какую подбирает,
Толи деготь добавляет в мёд.
Бежит и я бегу за ним, а как иначе?
Споткнулся, устал, теряю темп.
Искасо посмотрит "ну удачи".
Стирая все мосты,
рисуя тысячу новых стен.
А я что хуже? Сам художник!
Не зря получен мной диплом!
На раны только кину подорожник.
И получу от всех поклон.