Прости, что выжила случайно,
Когда сливалась под откос.
Прости, что не искала тайны
В клубке из спутанных волос.
Прости, что уходила ночью,
Не взяв подарка из добра.
Записки нет, остались клочья,
В них дремлет русская хандра.
Прости, что не смогла стать птицей,
Которая клюёт с руки...
Слова уходят вереницей,
А в действиях ... одни долги...