Будто вышитый гладью букет -
Света солнца сонет
И ладья облаков тишине не помеха.
тОнки стебли лучей, приглушённое эхо,
Скрип осипший продрогших стволов.
Пни под скатертью мха невысоких столов.
Утро спицами вяжет мороза
Кружева на дороге из луж.
Всё однажды устроится лучше, к тому ж...
Жизнь - поэзия. Лучше, чем проза.