Последний лист падёт не скоро,
Пройдет ещё дней тридцать-сорок
И свет, как будто, сбавит скорость,
Продляя осень...
Путь до зимы, он всё же ближе,
Чем до Шанхая и Парижа,
На ветви голые нанижет
Хрусталики мороз...
Зима морозами богата
И снег, слежавшеюся ватой,
Лежит до обреченной даты
Придуманной весны...
Весна придет, она такая,
И будет без конца и края.
Захватит март, апрель и в мае
Увидим первый лист...