Пустынный ветер треплет эвкалипт
и солнце проступает еле еле.
Ты говоришь: “А где то снег и ели,
и тишина…” Листва шумит, летит,
мелькает, точно тонкие пироги
в штормящем море, осыпает нас,
кружится, унося обрывки фраз
тобой произнесенных. А дороги,
как будто их расписывал Ван Гог,
кладя мазки, летящие как листья,
и от того в них проступают лица,
и движутся у тихих наших ног.