Теплые дни - сентябрь в Алдане,
Лист на деревьях уже с желтизной,
Елки зеленые, шишки в кармане,
Шепот беззвучный травы под ногой.
Я в редколесье брожу за грибами,
Не ожидая открытий больших,
И проминается под сапогами,
Мох седовласый на тропках глухих.
Статное тело, кокетлива шляпка,
Под камуфляжем травы и листа,
Я подрезаю его без остатка,
Как бахрому чернового холста.
Но, не один он, хотя и не воин,
Просто присядь и увидится вдруг,
Как хоровод из грибных колоколен,
В танце немом разбросало вокруг :
Красные, рыжие, даже льняные,
Крапчато-серые. Вот с дыркой внутри,
Длинные, толстые, даже кривые,
Все хороши, как на них не смотри.
Птицы легонько щебечут на солнце,
Белка с сомнением смотрит мне вслед,
Я подрезаю грибы аж до донца,
Бросив в корзину поляны привет.
Так говорится – грибная охота,
Ищешь глазами добычу в траве,
Рыскаешь «змейкой», обходишь болото,
И.., чуть присев, припадаешь к земле.
Им, как младенцу, уютно в корзине,
Листья брусники, как колыбель,
Сверху, подсолнухами, как на картине,
Желтые грузди – от сель и до сель.
Все забираю, весь лес без остатка,
И пропитавшись лесной тишиной,
Быстро спускаюсь с горы без оглядки,
Будто дух леса погнался за мной.
Вечером мама грибы разобрала,
Что на жареху, а что на засол,
Располовинила, нашинковала,
И…в сковородке – да прямо на стол.
Запахи леса, вкус неслучайный,
Все совместилось и все сошлось,
Осень, грибы, сентябрь в Алдане,
Я загадал… и, смотри-ка : сбылось!