Отчего о любви не писать по весне?
Но настроить себя на любовь не могу!
Меж терновых кустов не поёт соловей:
Вместо трелей вдали -- нарастающий гул.
Задохнуться бы мне, ощущая восторг,
И навстречу ему, обгоняя ветра!
Но пугает меня ненадёжность мостов,
И обманчив покой малахитовых трав.
У скворечника вновь закипит суета,
Караванами гуси, как вдаль корабли.
Вот немного ещё -- и проснётся фонтан!
Но... фонтаном вздымается чрево земли...
Прогремел где-то гром? Побежали с небес
Серебристые слёзы хрустальной воды? --
Так рыдает душа, и сжимает, как пресс
За грудиной, когда в небе стелется дым.
Ах, негоже мне спать в скорлупе золотой,
От зарниц оградясь, что блестят вдалеке:
Сон в кроватке Дюймовочки -- ложный покой,
Коль несёт чей-то плот по багровой реке...
Не поёт соловей. Вместо пения -- стон.
В нём -- и жажда любви, и готовность на смерть.
А стихи о любви -- погружение в сон.
Но не время для сна, если время прозреть.
Сизарей воркованьем толкует весна
О любви, да настроить себя не могу.
И без вешней любви мне сейчас не до сна,
Потому что не спят там, где слышится гул.
23.03.2024