В который раз весне я вторю на бумаге,
Пишу про солнце иль наследство от зимы —
О беспробудном, сером в пасмурности мраке,
Все ждущем звонкой,как капели, кутерьмы.
Весна двоякая, как наше настроенье,
Надежду картами природными сулит,
Душе случайной ниспошлет освобожденье,
Иную скорбью о тепле «благословит».
И так рутинно промелькают годы, лица
Всё в ожидании той самой новизны —
Как книги ждёт ещё белёсая страница
Чернил живых, ещё не высохших, весны.