* * *
Аристотеля мучает сон о далёком дне,
О бездомной земле, где ему тяжело дышать,
Аристотелю снится блестящий жемчужный снег,
Спящий снова пытается чем-то его назвать.
Эти острые грани – подобье остывших вод,
Эти лёгкие хлопья похожи на птичий пух,
Снег летит и танцует, стеною с небес идёт,
И материя в нём обретает забытый дух.
В каждой белой крупинке, в любом голубом витке
Обещанием света живого таится звон,
Снег себя порождает, как будто пыльца в цветке,
Он – пространство свободное и наполненье он.
Аристотель дрожит: чистой болью оголена,
Беззащитна душа, неморгающий замер свет,
Между словом и словом натянута тишина,
Боль откроет глаза и увидит, что формы нет.