Ещё секунда и сорвётся,
Всей глыбой мата, раздражение.
Но вот опять оно упрётся,
В бессилье, до самосожжения.
Того, кто ком вперёд покатит,
Не сотворил ещё господь,
Пока он нашу глупость тратит,
Как удобрение, на огородь.
Ему виднее когда сеять,
Он тщательно отбор ведёт,
Ворвуться ветры что б развеять,
Всех шкур несодранных полёт.
Весна и лучики играют,
По стенам казематных гряд.
И жара волны прибывают
И слышен топот, идёт отряд.
Пока лишь гул и сотрясение,
И прояснений наводнение.
Спектаклей авторы предстанут,
Тогда и боли все отпрянут.
Ком мата душу успокоит,
Своими ушедшим вдаль шлепком,
Господь улыбкой удостоит,
Разгладит стрелки утюжком.