Одно, наверно, место на земле,
Где почему-то так становится спокойно,
Не думаешь где вовсе о бабле
И где уже всё так не безнадёжно.
Проходишь мимо где застывших плит
И на тебя глядящих фотографий,
Где каждый взгляд как будто говорит,
Что здесь конец твоих всех биографий.
И оттого спокойно на душе,
Что страхи все становятся напрасны,
Что рай лишь только в этом шалаше,
В котором люди навсегда прекрасны.