Я слов тебе не находил.
Прости меня, моя родная:
В быту земном, в застенках рая
К тебе письма не сочинил,
Пока о вечном вечно выл.
Побойся, муза, торопить,
Ведь стих, когда он недоношен,
Потом бывает криворожим;
А недозрелого испить
вина
Не стыдно предложить?
Я от тебя родил стихи,
И на тебя они похожи:
Они — резьба по белой коже,
Они — разлитые духи,
Но как вино они сухи.
Так собираю образ твой
Я, опьянённый нежным чувством:
Вот милый взгляд немного грустный,
Вот свет улыбки дорогой,
Вот волосок один седой,
Ключиц открытых нагота,
Мне одному знакомый мускус,
И желчи едкой женский сгусток
Мне даже вкусен иногда;
Другие скажут — ерунда.
Неумолима доброта:
Твоя растёт на ветках рёбер,
А похоть ластится у бёдер.
И часто нету ни черта
Ценней, теплее слова ДА.
vk.com/miasma_poetry