Дует ветер во все трансцендентные дудки,
Наш Господь– неумёха-флейтист.
На скамейке сижу. Пью вино с проституткой
Под октябрьский тягостный свист.
Небо синее, словно почтовый ящик
Обозлённое, предгрозовое
«Ты в постели со мной не была настоящей»
«А ты сам-то бываешь собою?
И тебе ли писать о несчастной судьбе?
Мы с тобой похожи чуть больше,
Чем хотелось бы мне и, возможно, тебе–
Ты поэт. А значит–притворщик…»
Я– притворщик…Мороз по коже…И пульс
Заскакал на моём запястье.
«Ты, счастливый чудак, имитируешь грусть,
Пока я имитирую счастье
Ну и кто из нас хуже?». Шуршит листва…
Я озяб. Девка тоже озябла.
Я по роже ей дал, ведь её слова
Были слишком похожи на правду.