От безликих сгустившихся стен,
Ничего, кроме ног, унести не успел,
По растянутой лесом версте.
В молодой и пока что бесцветной весне,
Я плетусь чёрной нитью в тёплых руках,
Неразборчивой вязью стиха,
Напряжённой нервной строкой,
Стороной холодной, чужой, но родной.
Вечер тонет во мраке столетних обид.
Утро что-то опять намудрит.
Утро вздохом Тайги всколыхнёт вороньё,
Утро скажет – «… и это пройдёт»
Не пристало поэту кричать,
Его крест разнобокие строки венчать,
И алмаз от стекла отличать.
И удары судьбы светлым ликом встречать.
С каждым годом безумнее кажется план,
И судьба разбросала меня по углам,
Неустанно скрипят её жернова.
И усталость на вздохе ворует слова.