Откинута небрежно простыня,
Двенадцать, снова мне не спится…
В чуть теплый кофе брошу пыль корицы,
Мне мыслей бесконечных не унять…
Когда-нибудь не страшно умереть.
Но не сейчас… Пока я не готова,
Пространство гнет еще мою подкову.
Холодный кофе… Нужно подогреть.
Во мне уже достаточно тепла,
Но я не вышла за свои пределы.
Заполнить нужно мудрости пробелы.
Для кофе лучше чашка из стекла…
Чем остальных, меня судите строже,
От смерти невозможно откупиться.
Когда готова буду я проститься,
Налейте кофе, только подороже…
Ответ слушателя этого стихотворения
Заурядная личность. Посредственная поэтэска.
Я пишу к Вам, как если б зебра писала к жирафу.
Без лишнего лоска, пафоса и гротеска-
Я нашла Вас, как находят тетрадку с двойкой за старым шкафом.
Открыла и обомлела-ужель так просто
Находят золото под землёй в простых породах?!
Вы так хрупки. А душа, меж тем, исполинского роста, -
Такой иронией обладает, наверно, одна природа.
В Вас целится сотня глаз, защищая полсотни душ,
А Вам плевать, лишь бы волос лежал, как надо,
Да стихи ложились на музыку, будто муж-
Возжелал жену, и та всё поняла по взгляду.
Конечно, я Вам говорю: "спасибо за Вас!" Конечно...
Но, если быть честной, на исходе иного дня
Я Вас ненавижу, я Вас "нелюблю" сердечно,
За то, что Вы глубже, больше, сильнее меня.
19.10.2023