Старых листков пожелтевших
Так много, что ящик забит.
Памятью, враз онемевшей,
Хранит ряд историй гранит.
Писания, книги, иконы, –
Лишь это спасло сельский люд
От того, что не ведал исконно,
Когда же зло призовут.
И было такое, как вижу,
Что приходили с могилы
Живые, живые, их слышат:
Зовут за окном, что есть силы...
И съежиться может покрепче?
Да вжаться под стол навесной?
Закрыто, закрыто, но шепчет
Тот, кого хоронили весной...
И книги, иконы, писанья
Не зря защищают тот люд,
Верит который в то знанье,
Что с верою не заберут...
10.03.2024 (3:11 ночи);
24.03.2024 (3:53 ночи)