Ночь, как андалузская рапира, колет остриём в районе сердца,
Кто-то спит счастливым сном младенца, где-то по квадратам бьют из "Градов".
Всё индейцы и конкистадоры, атеисты и единоверцы,
Словно клетки, что под микроскопом, разделились на "своих" и "гадов".
А в душе дыра размером с блюдце, душу до сих пор не починили,
Наши вздохи, жалобы, молитвы не уходят дальше стратосферы,
На дуэлях сходятся поэты, кровью по лицу текут чернила
И горят бумажные кирасы от огня картонных револьверов.
Мы холодных рук не пожимаем, мы теперь плюём друг другу в спину,
Лучшая профессия на свете врач- хирург, а если поздно - плотник.
Голову поднимешь- журавлями, облака летят на Украину,
А с утра по радио сказали, что ракетой сбили беспилотник.
Март