Погибшим 22 марта 2024 года.
Помолчу, пока плавится воск на свече,
если всё потеряло значение.
Бьётся совесть знакомым вопросом «Зачем?»,
понимая, что жизнь обесценена.
Зарекаюсь стоять у отрытых могил.
Там земли запах свежий, дурманящий.
Вас последний рубеж приютит по-людски —
с огнестрельными страшными ранами.
Провожаю убитых. Сожжённых. Своих.
С кем вдыхал в марте воздух безропотно.
Не деля на знакомых, святых, молодых —
уходящих небесными тропами.
Забываюсь от боли в коротеньких снах,
где стреляет чужой неразборчиво.
Мы у мёртвых теперь в неоплатных долгах —
пулевою, в упор, траекторией.
Помолчу. Так привычней по близким скорбеть,
рядом с эхом от душ, тихо плачущих.
Жаль, что каждый в молитвах досрочно отпет.
Справедливость в борьбе не утрачена.