Когда бы мне выпало сгинуть в дыму
забвения - не возражал бы.
Поверишь ли, я одного не приму -
растянутой временем жалобы -
вот жил незаметно, писал чёрти-как,
чернильную душу корявил.
Строкой подгонял часовое тик-так,
ломая известное правило -
не надо спешить, не плоди ерунду,
написано столько, что неучам
не взять и того, что лежит на виду,
а значит, и хвастаться нечем.
Ни острым умом, ни текущей слезой -
читатель всё видит по-своему.
Ты входишь в сегодня, а он - в мезозой,
запомни сию аксиому.
Про город, а он о деревне своей,
про парк, а ему бы о поле,
тебе воробей, а ему соловей,
стихи, это фарс, и не более.
Стихи, это буфф и немножечко блеф,
поэты хитры и беспечны,
но стихосложением переболев,
не держишь удары по печени.
Не пьёшь, огрызаешься - мне бы вот так,
чтоб тоже с разбега - и в классики.
И женщины млеют - отнюдь не пустяк,
но так - без ненужной огласки.
Мешая иронию с нудным нытьём,
стихи отпускаешь по смете,
и сложное чаще находишь в простом -
в любви или в жизни и смерти.