***
Ф.С. Флинт
О Лондон, ты — красавица моя,
Ведь трогает меня здесь не закат,
Не бледнота или зеленость неба,
Мерцающего сквозь вуаль завесы
Из серебра заливистых берёз,
Отнюдь не безмятежность тишины;
Не пение, полёт различных птиц
На живописной стриженой лужайке,
Никак не тьма, не мгла, не мрак, не бездна,
Окутывающая все вокруг.
Пока Луна медлительно ползёт
Над всеми уж верхушками деревьев
Среди движения полночных звёзд,
Я думаю о ней и о сиянии,
Которое её полёт на небе
В секунду ту же льёт на всех людей.
О Лондон, ты — красавица моя,
Я заберусь по веткам и ветвям
К залитым лунным серебристым светом
Верхушкам, кронам всяческих деревьев,
Чтобы порывистый попутный ветер
Вмиг охладил и остудил мне кровь.
London, my beautiful,
it is not the sunset
nor the pale green sky
shimmering through the curtain
of the silver birch,
nor the quietness;
it is not the hopping of birds
upon the lawn,
nor the darkness stealing over all things
that moves me.
But as the moon creeps slowly
over the tree-tops
among the stars,
I think of her
and the glow her passing
sheds on the men.
London, my beautiful,
I will climb
into the branches
to the moonlit tree-tops,
that my blood may be cooled
by the wind.
F.S. Flint