Мой сон сегодня в руку был...
Я предпочла б его забыть,
Но безнадежно… Он вернулся.
Такой прохладный, горький, снулый.
Как будто поджидал из-за угла,
С той стороны огромных глаз,
Открытых в непроглядный хаос…
Где лишь паденье. Боже, каюсь!
Смотри на мир и этот Свет!
Весну земли, горячий ветер,
Рожденный под предлогом перемен,
И зимней нашей тяжести взамен.
Ты завещал его - он светел!
Как все, рожденное от твоего пера,
А мы привыкли это только брать,
Неблагодарно… и берем опять?
Не возвратив прощеньем к ближним,
И окружив себя ненужным, лишним,
А, собственно, уже и нечем дать.
Вот, разве что, молитвой со слезами,
Да строчками, в которых бьется пламя,
Да пением, что постигало высь,
Стремясь над облаками вознестись.
И музыкой, сверкающей как Солнце,
Пьяццолла, страсть, весна смеется.
Но возвращает музыкой печаль,
Наветом сна, которого не жаль.
Но как укор о сделанных ошибках,
Несказанных словах-души улыбках.
Где вновь бежит мелодия- Весна,
И вымывает из души остатки сна.
И будет утра нежное цветенье,
И мир, открытый снова для прощенья,
Что так непостижим и неохватен,
Поет Весну мелодией Вивальди.