«В некотором было царстве, в некотором государстве жил-был царь, по имени...
мнэ-э... Ну, в конце в концов неважно. Скажем, мнэ-э... Полуэкт...»
Аркадий Стругацкий,
Борис Стругацкий
«ПОНЕДЕЛЬНИК НАЧИНАЕТСЯ В СУББОТУ»
26.03.2024
Ещё одна неделя без стихов:
работа, дом, полы, бельё и кошка.
Под спудом бытовухи нет ни слов,
ни времени, ни искры, хоть немножко...
Погода — дрянь, не стоит болтовни,
с утра — туман, под вечер чуть теплее,
в башке остатки мыслей, чудом, тлеют,
и Муза, слившись, шепчет: «Извини...».
Распутица, — излюбленный симптом.
Слагать стишки — задача неподъёмна,
Охота спать, а прочее — потом,
когда-нибудь... Свечой в тоннеле тёмном
мелькнёт красивой мысли силуэт.
раздёргает, непойманный сольётся,
о том, как царь, ну, скажем, Полуэкт...
под старость падок стал на сумасбродства,
а дальше там — глухая тишина.
Ни проблеска, ни искорки, как в танке.
Не будет ни сюжета, ни кина, —
экран, как флаг, белеет чистым бланком.
А ну и пусть! Чего тут зря бухтеть...
Чуть понудишь, — глядишь и расписалась.
Как масло в отделившейся пахте,
собью себе словец густую малость...
И, потянув за ниточку из слов,
в клубок смотаю крученую пряжу
построчно. Сбилось масло? Повезло.
Потоньше по экрану их размажу.