***
Уткнусь в окно опять я пьяной мордой.
Утихнет пусть людской минутный шум.
Отринув всё, как смех толпы холодной,
вновь о любви стихи свои пишу.
...
Стихи мои милы, но есть средь них уроды,
я удаляю их, расчёсывая зуд,
не требуя наград за подвиг благородный
и сам себя сужу, как наивысший суд.
...
Нет, я не царь или купец который,
ведь, я — поэт, художник и бунтарь,
и весь характер мой до отчужденья добрый
с лихвой положен богу на алтарь.
***