Они играли за Россию,
И славно пили за неё.
Когда же вдруг их попросили:
Ребята, встанем под ружьё!
О! Нет. Мы не шагаем строем,
Мы, музыканты, мы – другое!
Другое!? Что это другое?!
Здесь разные шагают строем.
Вот я артист!
Артисту можно,
Сам выбрал так неосторожно!
А наш поэт!? Он небожитель.
Его хоть матом обложите.
Сей слог приятен для него.
Ему признаться всё равно.
Кабак его юдоль и слабость.
Он выпьет сам любую гадость.
И будет слёзы проливать,
И проклинать родную мать:
"Россия!? Это дрянь, Россия!
Где нам обещанный Мессия!?
Вот Запад, это братья Запад!
Там всё родное даже запах."
Примерно так дела у нас.
Они плюют нам в спину, в глаз.
Из-под полы начнут стрелять,
Чтоб дальше в кабаках гулять.