Всё спит вокруг. Но не луна.
Она, булыжник, одинокий путник,
деревья, стены, темнота окна, -
вершат пейзаж неспящему кому-то.
В погоду ясную уже как триста лет.
От возведенья улицы с куртиной.
Всё повторяется. За мною нынче свет
погас в окне, и сам я часть картины.