Свой дом мы продали на слом,
Оставив сад свой с огородом,
Теперь его мы не вернём
Печальных слёз водоворотом.
Когда-то шумный, баловной,
Теперь во сне печально снится.
Летим мы птицами домой,
Не знаем, где и приземлиться.
Нам долго виться суждено,
До дня последнего и вдоха,
Над тем, что продано давно,
Что снится нам совсем по крохам.
14 12 84
ул. Ставропольская
Москва
из книги "Белые столбы"