Молись о живых. О мёртвых — уже не надо.
Пусть слёзы твои стекают горячим градом
И падают вниз, как громкие ядра пушки,
Касаясь собою мокрой насквозь подушки.
Молись о живом, о доме своём, о речке,
О том, что огнём пылает в твоём сердечке.
О вёснах молись, о силе живых и крепких,
О том, как апрель покрыл зеленцою ветки.
Молись вопреки. Что завтра грядёт — не знаем.
Мы морщимся все, стареем и увядаем.
И те, кто ушёл, на том берегу, наверно,
Нам машут рукой и ждут нас к себе смиренно.