Здесь раньше пели бубенцы,
И от копыт земля звенела,
На тройках мчались удальцы,
А в поле рожь густая зрела.
И каждый житель стар и мал
К родному краю, как к святыне,
Свои молитвы обращал,
Болел за всё душой...
А ныне:
Среди некошеных лугов
Просёлки тянутся пустые,
В трущобах брошенных домов
Гнездятся ветры озорные;
Весёлый гул коровьих стад
Забыт. Паршой исходят нивы,
И полоняют всё подряд
Осот да полчища крапивы.
Я сам когда-то здесь гулял
По рощам трепетно-певучим.
Сирень в букеты собирал,
Пленяясь запахом пахучим.
И слушал песни под гармонь,
И деда долгие рассказы
О том, как бьёт копытом конь
В местах, где спрятаны алмазы;
О смелых, дюжих молодцах,
Что в стругах на Хвалынском море,
На дальних русских рубежах
Служили в бдительном дозоре.
Теперь не вьётся шлейф дымов
Из труб над чахлыми домами,
Неслышно скрипа ондрецов
С тугими хлебными снопами;
Не пляшет звон напевных дрог,
В полях репей стоит рядами...
Лишь я брожу в краю сорок
С корзинкой старой за грибами.