Свет дневной струится, в поле снег как вата,
К кому бы прислониться, сегодня до заката,
А вечерком бутылочка, и тётенька нагая,
Гитара шестиструнная и песенка блатная.
А утром как обычно я буду с перепоя,
И плевать мне лично, что снег как вата в поле.
Я вновь ищу зазнобу, до вечера приткнуться,
А вечером мне б снова, в блатной мир окунуться.
И так я каруселю, годы прожигая,
Хочу остановиться, но сделать, что не знаю.
Прошла вся жизнь бесцельно как будто бы в тумане,
И вижу снег как вата, но я уже в нирване,
И в поле также чисто, и вроде я такой же,
Но песни под гитару, мне петь бывает сложно.
И снег я вижу белый, и он лежит как вата,
Могилка с бугорочком, здесь в поле, моя хата!