Броский день и вечер броский,
Солнце в рыжую полоску,
Облаков сухие стружки
Перекрасились в игрушки.
Хорошо, не стружки, перья,
Это всё одно и то же,
Как для бабушки Лукерьи
Зазевавшийся прохожий!
Рухнет он, запнувшись, с матом,
Или мимо вензелями –
Стопроцентно глуховата
С валенок она до лямок
Сарафана из холстины,
Тканой этими руками,
Ссохшихся комками глины
С трещинами-узелками…
Хорошо не слышать мата
И прокатывать столетье
Мимо глаз подслеповатых
С красно-жилочною сетью.
Ничего она не видит,
Ничего она не слышит –
Светлых снов кариатиде,
Вдруг обтёсаной до мыши!
Ах, прабабушка-бабуля,
Невесомая, как муха,
Замерзаешь ты в июле
Лёгким птенчиком без пуха!
А сегодня вечер броский,
День был в рыжую полоску,
И полей пустая плоскость
Сиротилась как берёзка…
«»»»»»»»»»»»»»»»»» 2005 г.