О ней шла молва – не от мира сего,
Фитюлька, ни роста ни веса,
Не знала о жизни в селе ничего.
Ну что взять с неё – поэтесса.
Достался в наследство от бабушки дом,
Продать никому не хотела.
Носила водицу неполным ведром,
Хозяйство вела неумело.
Зарос огород по колено травой,
Ни разу не вскопаны грядки,
И только цветник, как ни странно, живой,
Ухожен и в полном порядке.
Боялась гусей, пауков и коров,
Собак, лошадей и баранов,
Зато привечала всех местных котов,
Жалела убогих и пьяных.
Всегда поутру собирала букет
На поле у дальнего леса,
Ехидные бабы шипели ей вслед -
Ну что взять с неё – поэтесса.
В тот день у соседа случился пожар
И в доме остался сынишка.
Сосед был нетрезв и от страха дрожал,
Всё, думали, сгинул мальчишка.
В горящую избу никто не вошёл.
Она возвращалась с цветами.
Швырнула букет, подоткнула подол
И кинулась в самое пламя…
Прыжок из окна с малышом на руках–
От сильных ожогов, от стресса
Упала без чувств и не встанет никак,
Ну что взять с неё – поэтесса.
Написано для конкурса клуба Маллар Ме
http://stihi.ru/2024/03/22/406