Сим откровеньем окрылённый,
Я упорхаю скоро вновь к своим бумагам,
И Аполлон, что с лирой, мной польщенный,
Благодарён за ниспосланье бедолагам.
Не нужен мне никто: ни Клодт, ни Твен, ни Рембрандт,
Ни Маяковский, Мнемосины жалкий лепет!
Уж лучше сам себе я буду мэтром,
Коль найден инструмент изящный этот,
Которым Музы мне играют бесподобно,
И спать ночами не дают - ах, жаль!
Их амфибрахии и ямбы пулемётно
Уводят мою душу рысью - вдаль!
И лишь тогда, когда настигнет снова
Меня печаль, ведущая в конец,
Я вспомню точно: творчества основа -
Есть ПУЛЬС;
Людской природы он - венец!