Тихо. Тепло. Напевает кто-то крылатый –
может, прячется в зарослях ангел скорой весны.
Я люблю эти поздние, солнцем налитые марты
с чёрно-белым пористым привкусом тишины.
Как стремительны сосны, из снега летящие в небо –
далеко, высоко – так, что кружится голова.
И гудит высота бездонно, набатно, медно.
Это время земного, подспудного рождества
вековечной жизни – тоненькой, хрупкой, нежной,
но всегда восстающей из праха прошедших лет.
Это время весёлых собак, маеты, надежды...
Я иду, оставляя на талом недолгий след.