Люди уходят. Стихи остаются.
Кем-то читаются, где-то поются.
Многие чувственной мукой пропитаны -
Так никогда и не будут прочитаны.
Много стихов в положении странном,
Ждут, что их кто-то найдет под диваном,
Много стихов непонятых и гордых,
Мало лишь тех, что в обложках потёртых!
Вот бы войти в эту самую малость,
Чтоб хоть одно бы на веки осталось.
Но, мы напрасно всё пишем и пишем,
Судьбы свои по накатанной движем.
Чувства взметнутся, как белые птицы
И улетят с приоткрытой страницы.
Как их поймать, как понять, как осилить,
Как описать чтобы не обескрылить?
Эти слепые влюбленности, вязи,
Бренного тела ненужные связи,
Мысли шальные - пронзённые светом,
Не удержать их обычным поэтам.
Вспыхнут и даже не станут искриться -
Не воплотиться им, не воплотиться!
Нет им поддержки, таланта, умения,
Всё пропадает без страсти и рвения.
Так оживайте ж мечты и желания,
Дайте достигнуть накала страдания!
Это и будет, поэту, - награда!
Не говори, что— «Не надо! Не надо!»